Eu antes de ser já era,
eu já fui quem não sou.


Floresci muito antes que a primavera das flores,
muito antes que a literatura dos povos escrevi,
precedendo aos poemas, à poesia,
a essa indecifrável e inexistente intempérie da alma.


A luz que trago em meus olhos não nasceu neles,
era uma sombra que latejava em tudo o que sabiam que iam ver,
em tudo aquilo que sabia que ia ser visto,
em tudo o que meus olhos ignoravam.


As palavras choradas pelas estátuas dos cemitérios,
suas lágrimas de pedra,
foram ditas por mim antes de nascer a morte.


Nos rios, as árvores e os pássaros,
na água, a terra e o ar,
nos elementos da vida vivo desde muito antes que a vida.


Tudo aquilo que parece intocável,
in substantivo, intangível, etéreo,
tudo o que se acha que não é nem pôde haver sido,
já o era eu antes de ser.


E com tudo,
apesar disso ou talvez por isso,
ainda não chego a ser sendo,
ainda minha voz não se formou,
ainda busco entre as trevas da memória,
da [des-memoria],
do tempo, de seus ritmos e arritmias.


Sim,
procuro,
busco a maneira de ser como era antes,
ser como são as coisas,
como é este agora
e viver em mim para ser o antes do ser de sempre.


Peço ajuda para profanar os templos,
para entrar nos segredos e violá-los,
para divulgar a heresia,
para, definitivamente,
encontrar o caminho, a verdade e a vida.