Afranio escuta o monótono som
que faz o vento entre as árvores,
ao outro lado do vale,
enquanto vê a suas ovelhas pastar lentamente.

Lembra-se quando o vento lhe falava,
o tempo no qual seu uivar ou seu sussurro
eram palavras ditadas para que ele as escrevesse.

Em uma ocasião, o vento lhe disse um poema de amor,
em um campo que se inclinava para o rio
que descia da sua aldeia por ali abaixo,
Afranio o escreveu.

Durante quatro dias,
Afranio voltou sempre ao mesmo campo com suas ovelhas,
sentava-se na mesma pedra
e escutava o vento.

O vento não voltou a dizer-lhe uma só palavra.

Afranio, naqueles dias,
retornava sempre mais devagar a casa,
esperava um bocado mais além do sol-pôr
para apanhar a suas ovelhas e levá-las ao seu estábulo,
apesar da falta de luz, do frio e do cansaço do dia.

Ele tinha a esperança de voltar a ouvir o vento
ditar-lhe outro poema de amor,
porém o vento permaneceu calado.

Ao quarto dia,
ao voltar a casa,
Afranio acendeu a lareira
e enquanto aquecia a sopa,
abriu o papel no qual escrevera o poema de amor,
aquele que o vento lhe tinha ditado.

O papel estava vazio,
nem uma palavra,
nem um signo,
nem uma mancha,
nada.

Afranio não soube que pensar,
medito um momento,
pegou no lápis e começou a escrever.

A sopa já estava quente,
mas Afranio escrevia.

A noite era tranquila,
não chovia,
não se movia uma folha,
o vento não estava,
mas Afranio escrevia.


Afranio escreveu um poema de amor,
o seu único poema de amor,
ao seu único amor,
que ainda conserva como um de seus poemas mais querido.

Desde então,
Afranio leva uma vez ao mês a suas ovelhas a pastar
ao campo do poema, como ele o chama,
senta-se naquela pedra
e escuta.


Ele sabe que o amor está também no vento.

E Afranio cala,
porque nada do que ele diga,
poderá nunca parecer-se ao poema de amor que lhe ditou o vento,
que foge como ele.