Afranio do Amaral

2010-11-23T18:13:00.002Z

Tenho em mim um sorriso antigo

que me diz que a felicidade existe

para além de palavras e poemas.

Um sorriso que,

apesar de vir de longe,

não é estrangeiro,

nem é uma lembrança,

nem é a lembrança duma lembrança.

É um sorriso que se inventa novo,

cada vez que a felicidade

me ilumina para que o acenda

e ilumine com minha luz tuas escuridões.

É esta luz que vês aqui

esta que te dei tantas vezes

longe de palavras e poemas.

Arrependo-me de não ser a luz eterna,

Nunca de não ser a felicidade inventada.

Quando ponho os óculos de sol,

somente sinto o que tenho em mim

e não me calar não é pecado.

Embora de igual modo,

a cada dia que passa,

sou menos Ray-Ban,

mais amante do sol puro,

da luz que levo nos olhos,

e mais inconstante com a poesia.

2010-11-23T18:10:00.003Z

Da fonte santa brota, eterna, a água da felicidade.

Sob todas as estrelas do céu da noite,

a menina vai adormecendo num sonho que vive,

enquanto vai vivendo num sonho dormido.

Imagina sombras,

imagina coisas que leu nos livros,

coisas que existem,

vive num país maravilhoso,

um país que outro chamou assim,

mas que ela descobre na vida que não se vê,

nos poços, nos sinos,

nas ervas do campo que o vento toca e remexe

em tudo o que a rodeia e sobre o que gira.

Ela não sabe nada que não seja o que sabe,

não sente nada que não seja o que sente

e não quer nada que não seja o que tem,

porque sabe que em tudo o que sente,

tem a felicidade,

essa que brota, eterna,

na água da fonte santa,

enquanto seu pai a abriga na noite,

acaricia-lhe o cabelo, a cara, os olhos, o coração

e conta-lhe todas as estrelas do céu,

uma a uma,

brilhantes, limpas e puras,

porque desde todas elas ele a contempla,

orgulhoso.

Mogadouro, 4 de Agosto de 2010

2010-11-23T18:09:00.001Z

Puedo escribir de mí todo lo que de mí sé,
todo lo que de mí es mío,
todo aquello en lo que me reconozco.

Puedo escribirlo todo de ti,
todo lo que tú me dices, me das y me pides,
todo aquello que en ti reconozco.

Lo que no sé hacer,
es escribir lo que no puedo escribir,
escribirte como te quiero,
así,
libre de lo que escribo,
con el corazón en la mano,
sin saber decirlo ni explicarlo,
sin palabras,
sin ti en ellas
y sin este sentido de mí.

2010-11-23T18:08:00.000Z

Tengo voluntad de gritar
y con la misma voluntad me callo.

Sé entonces que mi voluntad es callar,
callar como quién grita todo el silencio con miedo a interrumpirlo,
pero con la convicción de que hacerlo,
es la única manera de ser escuchado.

Y llegado a ese punto me pregunto:
¿Es más importante gritar que callar?
¿Es callar olvidar mi grito?

Y entonces me callo,
y entonces grito,
sin conocer las respuestas,
sin siquiera poder imaginarlas,
pero totalmente seguro de saberlas.

2010-11-23T18:07:00.000Z

Inspirado en una escena de “El lado oscuro del corazón”
Un film de Eliseo Subiela.

Es hermoso ser ciego.

Vivir en esta oscuridad que
sólo te adivina y te presiente.

Buscarte toda,
palparte toda,
esperarte para no volver a verte.

Presagiar tu rostro y tus ojos con los míos,
estos que no tienen más luz que la tuya.

Y en esta ceguera de tu luz
no veo más que colores:
Blancos, amarillos, rojos, verdes…
son la magia de mi noche.

Y se me llena la oscuridad de dedos con los que,
poco a poco, voy tanteando la vida,
ciego de ti,
advirtiendo al tocarte que avanzo
hacia un brillo infinito.

¡¡Oh Dios!!
¡¡Que luminoso este amor que me das!!
¡¡Que hermoso es ser ciego!!

2010-11-23T18:06:00.000Z

Tengo el alma toda perdida,
mi cuerpo entero está extraviado,
la luz de mis ojos duerme dormida
y siento el corazón equivocado.

Todo lo que tengo es este poema,
esta forma de decir que nada tengo
y la vida se me vuelve una condena,
la poesía un disfraz de esta gran pena,
y no sé a dónde voy, de dónde vengo.

2010-11-23T18:05:00.005Z

A quem pergunte direi

que este poema não se explica

que nada se explica na poesia,

mesmo que possa ter muitas explicações.

É como todos os sentimentos inexplicáveis que se sentem sem sentido,

para além de sociólogos,

psicólogos e psiquiatras,

para lá da compreensão humana.

É como o teu corpo nu,

que me leva ao inexplicavelmente único,

àquilo que na poesia seria uma obra-prima.

A quem não me pergunte direi,

que não vou explicar a nudez do teu corpo,

porque como já disse,

nem este poema nem a poesia se explica.

2010-11-23T18:05:00.004Z

Penso em VOLAR, VOAR, BO AR...

Est-ar no ar,

fal-ar-me a mim mes-mo de mim,

sub-ir ao ar gir-ando,

per-correr a lib-erdade,

dizê-la,

calá-la,

conhecer seu che-ir-o,

sua a-dição

e a escra-vidã-o de perdê-la.

Ver más allá que a lo lejos,

más alto que arriba,

creer que tengo fe,

que se me caigan las palabras al suelo:

VOLAR, VOAR, BO AR...

( Ver mais longe que o longe

mais alto que acima,

acreditar que tenho fé,

que me caiam as palavras ao chão.)

2010-11-23T18:03:00.004Z

Leio a Deus em teus olhos cheios de palavras de luz,

escrevo as palavras que dizem teus olhos,

palavras cheias da luz das tuas mãos,

através das quais vês tudo o que não se vê

com o olhar preto que o deus que não fala te deu.

Volta a passar ao meu lado a cegueira,

volto a ver a escuridão,

mas nela,

hoje,

voa a insustentável leveza da respiração dos pássaros,

sua impossível explicação,

sua alegria indecifrável,

todas as cores das penas de suas asas,

cega que leio e lê por mim.

2010-11-23T18:03:00.003Z

Mais uma vez morderam-me o coração,

o pouco que fica me,

aquele pelo que sei que vivo,

meu pobre coração errado.

Mais uma vez,

a escuridão ilumina-me,

sangra-me o corpo palavras

e vejo por ti,

cega que a meu lado não sabes as cores das coisas,

que não vê o que vemos os que achamos ver e,

ainda assim,

segues teu caminho sabendo que o mundo é escuro,

tenebroso,

injusto,

difícil,

longo,

apagado,

monótono,

aborrecido,

real,

como se tu não fosses cega,

como se eu não tivesse um coração com o qual ver-te.

2010-11-23T17:59:00.001Z

Se ainda não encontraste a tua voz,

se estás vivo e não sabes morrer na palavra,

se ainda não és capaz de erguer-te e projectar tua sombra,

não serei eu o que te substitua,

nem a minha voz será tua.

Não viverás em mim,

não te darei o que é teu,

o que te pertence:

tua dignidade e teu sentido.

Eu não tenho mais nada que o meu

e é suficiente para te ouvir

para te olhar tão vivo,

para abraçar tua sombra,

tão imensa como a que eu quero para mim.

2010-11-23T17:58:00.001Z

“Ainda sob a influência de Antonio Lobo Antunes,

não das suas palavras”

A maior dificuldade da escrita

é ter que dizer com palavras aquilo que é anterior a elas,

o que o poeta ignora que a palavra possa significar.

Desta forma, tentar escrever,

transforma-se por vezes numa procura inútil,

deserta, erma e sem esperança de palavras

e acaba-se por sucumbir ao que nomeia as coisas,

ao escrito, às letras e signos que não significam nada.

Assim são todos os poemas,

insignificantes e cheios de teatro,

um exercício que sentimos necessário para viver,

algo assim como respirar e expulsar de novo o ar.

Entre a distância que existe desde a intimidade do sentido

até ao público palco do poema cheio de palavras,

está perdida a poesia mais verdadeira,

a mais autêntica,

a mais certa,

a que nunca ninguém escreverá,

a pátria de todos os poetas que não encontram palavras,

o Monte Parnaso com suas fabulosas vistas.

2010-11-23T17:56:00.001Z

Há ums tempos, o meu irmao propôs uma revolução. Tenho que perguntar-lhe como é que vão as coisas.

"Proponho uma revolução. Sem alardes e quase sem gritos. Sem grandes movimentos de volumes. Será um gotejamento lento e contumaz; um sussurro todas as noites enquanto dormem. Proponho um boicote aos de gravata fosforescente, uma reeducação aos de camisas limpas e passadas a ferro.

O plano é aparentemente simples. Começarei eu mesmo. Conseguirei um trabalho de estacionar carros no melhor hotel da cidade. O desempenharei com eficácia e amabilidade. Cumprirei todos os dias as exigências do meu emprego com a maior das disciplinas e sem levantar suspeita alguma. Serei servil com o banqueiro encapado em meu ridículo fato de cores pirosas e boné de prato. Entregar-lhe-ei sua grande berlinda com celeridade e com um sorriso; nada poderá avisa-lo do que se vai desencadear. Um dia, quando procure seus óculos de sol no porta-luvas encontrarar-se-à com um poeminha de Rimbaud; o lerá; e já estará tudo em marcha.

Ele será o primeiro, mas haverá mais, pouco a pouco, em todos os autos.

Quando o advogado triunfador, seguro de si, desça o guarda-sol, lhe cairá voando devagarinho uma ode de Walt Withman.

Nos carros oficiais dos gerais ordenei primorosamente versos de Benedetti no depósito da água; quando lhe dêem ao limpa-vidros o pára-brisas começará a desenhar-lhes "Corpo Docente" ," Uma mulher nua no escuro" ou qualquer outra.

Em meu carro destrambelhado conectei os poemas de Cortázar às luzes de cruzamento e vou pelas noites deslumbrando aos demais com " Canada Dry" e tantas mais.

A um taxista que trouxe do aeroporto a um desenhista de moda lhe instalei nas luzes do tecto que marcam as diferentes tarifas uns poucos versos de Pessoa, Álvaro de Campos, Alberto Caeiro e Ricardo Reis, para que vão mudando segundo lhe dê ao taxímetro.

Enchi um olho-d'água da bomba de gasolina do meu bairro com o Cântico Espiritual de São Juan De La Cruz, e agora, quem se assoma à janela, vê sair o misticismo dos canos de escape. Amanhã vou pintar as rodas do carro do presidente com Ángel González; o farei com pintura de água para que quando chova nos deixe as ruas perdidinhas de Angel.

Fica ainda tanto por fazer!

Será uma guerra sibilina e subtil contra Notários, um calhau no sapato dos jornalistas a cada dia; serão curto-circuitos nos semáforos. Com o tempo se irão empapando os políticos, terão os juízes remorsos, Nadal começará a tirá-las fora. Nas fotos dos radares aparecerá gente disfarçada de palhaço ou de Spiderman. O Papa desdobrará uma camisinha na intimidade de seu banho pensando: e se estiver certo? Os jogadores de futebol entrarão sorrindo nas bibliotecas. Os policiais se abraçaram entre eles (quando tirem o uniforme nós também nos deixaremos abraçar por eles). A África seguirá dançando. Será um jorro lento e imparável mudando nossa história."

2010-11-23T17:55:00.001Z

Se dice que, cuando Miguel Hernández murió en la cárcel, no pudieron cerrarle los ojos. Quizás sus ojos necesitaban ver y veían mucho más allá de la muerte. Yo escribí este poema sintiendo sus ojos puestos en mí.

OJOS ABIERTOS

Yo no cerraré los ojos al morir,
los dejaré abiertos para mirarte,
como el poeta.

Y tú,
verás mis ojos abiertos
y sabrás que no me he ido,
que estoy todavía a tu lado
y que escribí un día estos versos
para seguir mirándote siempre.

2010-11-23T17:53:00.001Z

“É outono i en min nace primaveira ¿Quen o entenderá?”

María Mariño

Mar é hoje a palavra
por onde todo o mar sobe,
por onde a vida começa e acaba.

Pelos cumes do Courel
vai todo o mar na palavra,
inundando a geografía,
cubrindo as eternas pedras,
devolvendo-te a mim.

Voltas nascer,
volta a primavera,
volta o mar
e ele é hoje a palavra
pela que tu me sobes, María,
ao mais alto.
É outono.
Quem tal entende?

2010-11-23T17:52:00.001Z

A veces, me apiado de Dios,
lo creo a mi imagen y semejanza,
le regalo la vida.

Y lo veo volando sobre todas las cosas,
omnipresente, omnisciente, omnímodo y omnipotente.

Entonces Él es la fe,
su bondad es infinita,
su capacidad de amar inagotable
y su nombre se escucha en las oraciones
de las bocas de todos los hombres,
con toda la fuerza de las todas almas transparentes,
rotas y desamparadas.

Y en esa creación,
Dios escucha todas las plegarias
y la luz de la voz que va en su palabra,
la divina poesía,
ilumina todas las oscuridades,
alcanzando su misericordia todos los rincones.

Y en este milagro que sucede,
la sagrada escritura enseña al que no sabe,
corrige al que se equivoca,
perdona las injurias,
consuela al triste,
tolera los defectos del prójimo,
da de comer al hambriento,
de beber al sediento,
viste al desnudo,
cura a los enfermos,
redime al cautivo,
da cobijo al sin techo
y derrama la esperanza, la generosidad
y la alegría sobre la tierra.

Yo convierto a Dios en mí,
yo soy en Él,
la poesía es su mensaje
y esta crea un nuevo mundo.

A veces, me apiado de Dios,
me apiado de mi mismo
y escribo algún poema con el nombre de un Arcángel divino,
Rafael,
así me llaman,
con sus alas vuelo,
sintiéndome un hombre libre.

2010-11-23T17:51:00.001Z

Dos rostos que já fui,
fica a sombra do que já não sou,
a memória oculta e enterrada duma morte viva,
as esquivas marcas do que chamei tempo.

Dos rostos que já fui,
ficam as nuvens no ar,
sua água sobre a terra,
a vide que cresceu com elas,
a uva,
e o vinho.

Dos rostos que já fui,
a bebedeira do meu passado,
a podridão de sua raiz,
meu esquecimento derramado sobre vós nestes versos,
abono fresco para que outros rostos
levem neles os rostos que já fui.

2010-11-23T17:49:00.002Z

Soy virgen en todas mis derrotas,
de cada una renace un Yo invencible,
soy novato en todas mis victorias
y perder en cada una es muy posible.

Me caigo para levantarme de nuevo,
me levanto para volverme a caer,
vuelo al cielo como el ave fénix muerto,
gira la vida dentro y fuera de mi cuerpo
y gano el aire para volverlo a perder.

De todos los vientos que he volado,
aprendí a inscribirme en lo invisible
y de las tierras en las que he aterrizado,
con alma nueva siempre he despegado,
aunque volar parezca a veces imposible.

2010-11-23T17:46:00.005Z

A Inés,
la vida le entró en la cabeza como una bala,
rápida,
de repente,
casi sin tiempo de reacción.

Se le quedó adentro,
dándole la felicidad,
la alegría de vivir,
de compartir su alegría,
la sonrisa,
la respiración
y la verdad de sus quince años.

Pero la bala también abrió una herida
y por ella todo lo que la vida le dio quiere escaparse,
dejarla vacía,
olvidarse de su nombre,
como si nunca hubiera entrado,
como si nunca la hubiera conocido o tocado.

Hoy si quiero ser un poeta,
un elucubrador de paisajes nuevos,
enfrentarme al auditorio ausente y silencioso
de las palabras esquivas y hacerlas carne,
sangre,
aliento,
voz de mi voz
y gritarle a la vida:
Salva a Inés!
Vívela!
Dale el camino!
Ábrele las puertas de lo hermoso!
Sóplale en el alma!
Y entra en su cabeza despacio,
sin prisa y sin tiempo,
para que pueda sentirte,
para que pueda sentirse
y dar sentido así a las flores,
a los pájaros,
al aire,
a la poesía,
a este poema,
y a este poeta.

2010-11-23T17:42:00.004Z

¡Oh amor, a donde mi vida va a morir
tras haber vivido en ti lo bien amado!
¡Oh amor que yo olvido encantado
cuando a tu lado comienzo a vivir!

¡Oh amor en la boca del amado,
en su mano tierna y estremecedora!
¡Oh amor redentor del pecado
del mayor pecador de la historia!

¡Oh amor! en tu sueño me duermo,
en tu voz mi voz es escuchada,
en tu calor mi calor yo despierto
y solo quiero estar pronto muerto
y tenerte ¡Oh amor! en mi palabra.

2010-10-06T22:04:00.002+01:00

Quando eu era famoso,
via passar um barco que nunca passava,
eu era o cais e todos os navios que lhe chegavam,
para depois,
partir de mim levando-me,
ficando eu amarrado ao que nunca soube.

Não há nada como não ser sendo,
como não saber sabendo,
não há nada como a experiência poética livre,
que não precisa de sentir-se único,
que não necessita ser parte de mim,
que nem sequer tem que ser eu,
mesmo que o seja.

2010-08-02T09:07:00.004+01:00

Entro no ar,
respira-me,
subo às nuvens,
jogam comigo,
o mar não o entende e a terra,
assombrada de mim,
deixa-me ser eu sem ela um bocado.

Vôo,
vôo sempre que vôo,
seja pouco ou muito,
seja alto ou baixo,
seja quarta ou domingo,
vôo por todos aqueles que não podem voar,
incluindo-me a mim proprio.

2010-07-29T07:23:00.003+01:00

Vi a María de Lourdes entre os carros.

Não sabia nada dela,
nem sequer sabia que via a María de Lourdes.

Falamos um bocadinho os dois.

Depois os dois calamos.

2010-07-29T07:22:00.001+01:00

Como las piedras que salpican un camino,
piedra sola que habla de ser piedra,
pero que son en comunión el recorrido,
la trayectoria que construye la vereda.

Como las partes de un rompecabezas,
que son independientes y exclusivas,
pero al lograr juntar todas las piezas,
consigues entre todas cosas vivas.

Así escribo de mí, de lo que aún soy,
buscando más de mí para ser todo,
piedra y pieza, partes en las que voy,
camino vivo que mis pasos andan hoy,
para ser yo, entero y a mi modo.

2010-07-29T07:19:00.001+01:00

Passa um comboio contra o vento,
contra todo o vento um comboio.
rotundo, poderoso, convencido.

Atravessa-o continuamente,
a cada metro,
a cada campo que deixa no seu lugar ao passar,

E tudo morre a seu passo,
o tempo que atravessa,
os momentos que sacude,
as meninas sorrindo na estação
o voo do pássaro, que nunca voltara a ser o mesmo voo...

Todo menos o vento,
que passa pelo comboio e por tudo
como se fosse a vida,
como se nada existisse.

Estação do comboio de O Porrino (Espanha)

2010-07-29T07:18:00.000+01:00

Afranio dice:

Yo no quiero morirme si al morir,
mi cuerpo y mi alma no se mueren,
si en la tierra lo que soy se ha de pudrir
conmigo a mi alma yo quiero que la entierren.

Yo no quiero vivir sin agarrarme
con mis ojos, con mi pecho, con mi boca,
al abrazo de tu cuerpo entre mi carne,
o a sentir tu piel cuando me toca.

Y no quiero morir y que mi alma,
quede vagando entre tus manos, sin sentido,
buscando en tus olores lo perdido,
sin encontrar en tu ombligo dulce calma.

Yo no quiero morirme si al morir,
no muero del todo y para siempre
y juro que solo así me habré de ir
y que solamente así quiero vivir,
con alma y cuerpo metidos en un vientre.

Y después Afranio calla,
porque está vivo todavía.

2010-05-31T07:44:00.002+01:00

No diré que lo que escribo es lo que más siento,
soy el colibrí de la palabra,
el que vuela marcha atrás.
Porque los sentimientos más sentidos
siempre están fuera del cáliz del alimento,
flotando en el aire que vuelo,
a donde nunca llegará la palabra.

Não direi que o que escrevo é o que mais sinto,
sou o colibri da palavra,
o que voa marcha à ré.
Porque os sentimentos mais sentidos
sempre estão fora do cálice do alimento,
flutuando no ar que vôo,
a onde nunca chegará a palavra.

2010-05-25T22:52:00.003+01:00

Enquanto espero à vida,

enquanto a procuro,

enquanto a vejo passar por mim,

enquanto envelheço em todos os idiomas,

em todas as palavras escritas,

em todas as que nunca escrevo,

naquelas que conheço

e nas quais ignoro,

enquanto tudo isto acontece,

a vida não espera por mim,

não me procura,

não me olha,

vai-se.

E eu,

que o sei e que o digo,

morro a cada dia um pouco

nesta verdade que conheço,

que admito,

que vive em mim

e que eu ainda não sei como evitar,

que eu ainda não sei como esquecer,

que eu ainda lembro

e que lembra-me que continuo vivo.

2010-05-13T14:02:00.001+01:00

Enquanto não cante do meu,
enquanto minha voz seja a doutro,
continuarei cantando.

Quando cale,
quando o meu seja meu
e não tenha saudade de quem sou,
então,
serei a felicidade de ser
e deixarei de ser homem,
serei então o poeta.

2010-04-28T09:48:00.001+01:00

As coisas que eu acho mais conmoventes,
estão todas feitas de mim proprio.

A cegueira,
a respiraçao dum pássaro,
um poeta chorando,
o infinito...
no que também irei.

2010-04-27T11:13:00.002+01:00

Um chines joga basket
à uma e meia da madrugada em Benfica.

A globalizaçao dá nestas coisas.

Mais ao dia seguinte,
enquanto eu escrevo issto numa esplanada
dum café de Lisboa,
passa diante de mim um morto
tradicional portugués,
na sua caixa coberta dum pano
de tecido vermelho,
rodeado por um cordão dourado.

E a mim entram-me desejos
de cumprimentar os farois,
de ser uma parte de Fernando Pessoa,
de que o mundo me deixe tranquilo
e deixa-lo também eu assim.

2010-04-26T09:23:00.003+01:00

Ontem,
pela Estrada de Benfica,
vi poemas que vinham.

Ontem era Domingo,
25 de Abril
e o sol acendia Lisboa.

O sol já era um poema,
Lisboa era outro,
as pedras polidas do passeio eram muitos,
cada pessoa que caminhava levava um dentro,
as que não caminhavam também,
os carros que não passavam construíam o seu sem sabê-lo.

Havia poemas de cores,
poemas a preto e branco,
e pretos,
e brancos,
poemas aguardando dormidos,
poemas que acreditavam neles,
poemas cansados de ser poemas,
poemas nas janelas fechadas,
nas portas dos cafés que abriam...

Os poemas deslizavam-se pelas mihas mãos,
entravam-me nos olhos,
introduziam-se nos meus ouvidos,
faziam que os respirasse.

Poemas por todos os lugares
e em todas as coisas.

Depois,
o dia passou sobre Lisboa,
e ao entardecer,
quando o sol ia-se pela foz do Tejo
e eu o via desde Cacilhas,
fotografaram-me ao teu lado.

Que lindo poema então a vida!
Quando o sentido das coisas encerra-se num sorriso,
quando as palavras se vão com o sol a procura doutros poemas
e eu esqueço tudo na tua boca.

2010-04-23T16:05:00.002+01:00

Para ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que eu me chame Afranio do Amaral,
para que meu ser não pese sobre o solo,
foi necessário um estreito espaço
e um curto tempo.
Nem homens, nem mar, nem terra,
nem férteis mulheres, nem corpos
que somente fundam outros corpos.
Sombras e escuridões iluminaram,
com sua única luz, seu céu preto,
a viagem instantâneo deste espírito,
trepando-me a alma ossos adentro.
De seu ficar lento e doloroso,
de seu vir até o início, sobrevivendo
à carne, aferrando-se ao que calam os mortos,
eu não sou mas que outra incerteza,
a semente que não cresce, perdido,
entre os restos,
isto que não vêem aqui,
tão só isto:
um entulho, que não se resiste
a sua ruína, que voa fora do vento,
que avança por caminhos que não existem
em nenhum lugar.
O fracasso de todos os sucessos.
A enlouquecida força do desalento.

2010-04-21T20:33:00.004+01:00

Porque eu conheço-te nua,
meu corpo desobedece-me.

Já não quer subir-me às montanhas,
nem banhar-se nu no río,
nem dormir à sombra das árvores,
nem ver desde ali os pássaros inexplicáveis que voam.

Meu corpo somente quer o teu e eu,
que vou dentro dele,
unicamente quero que meu corpo te encontre,
nua,
como eu conheço-te,
que meu corpo desobedeça-me,
para sentir no teu o que ele nega-me,
aquilo que somente nossos corpos nus podem dar-nos.

2010-04-13T21:26:00.003+01:00

Tantas vezes dei-te o meu silencio!

Tantas invoquei-o aos gritos,
chamei-o com tantas vozes,
com tantas bocas falei-o
e calei-o com tantas outras!

O silencio que me vive no corpo,
o que foge de mim pelos meus dedos longos,
aqueles que o derramam nas carícias que calo em ti,
o silencio que me fica adentro dos olhos,
esses que o recolhem quando foge para não perde-lo.

O meu silencio quedo,
pessoal,
intangível,
transparente,
o silencio que eu sou
e que nem sei dizer,
nem calar,
nem escrever.

Este silencio que agora escuto.

2010-04-06T10:56:00.002+01:00

Sofro muito com a poesia,
o pior é que não sei onde me dói.

2010-04-06T10:53:00.001+01:00

Convido-vos ao lançamento do meu primeiro livro,
lançado à transparência do ar que o forma, o leva e o esquece,
à levidade intangível e invisível do vôo dos pássaros inexplicáveis,
à singeleza da alma que frota e desaparece entre asas,
lançado desde uma pele que mal sussurra o sentido.

Convido-vos à criação deste silêncio,
à intimidade da palavra verdadeira,
a não dita, a gritada sem voz mas com eco,
aquela que é escrita com a verdade,
com uma caneta sem tinta sobre uma névoa blanca.

Convido-vos aos poemas da cada dia,
os que falam do sucedido,
do que nunca sucede
e do que acontecerá,
na busca inútil e infinita de falar em presente.

Convido-vos aos poemas do estranho,
poemas do que um (que sou eu e não)
acha que poderia ser certo,
que poderia inclusive ser.

Convido-vos à sinceridade do vento,
à quietude da calma,
à fragilidade e nitidez do cristal,
à incerteza da viagem,
à certeza da falta delas
e às lágrimas desta dor.

Convido-vos ao lançamento do meu primeiro livro,
do meu último livro,
do meu único livro,
que é este que não vêem,
este que não lerão nunca,
que somente eu escrevo e que ninguém jamais publicará,
porque ele morrerá em mim e eu nele,
bêbado eu de uma sobriedade absoluta,
que não vendo nem venderei por nada.

2010-03-29T08:55:00.002+01:00

O mar cai aos meus pés,
branco, azul e verde,
monotonamente,
vazio,
sempre diferente,
sempre o mesmo mar.

O mar é o que tenho agora,
o seu nome,
a sua espuma nas rochas,
o seu eco infinito nesta costa contínua e interminável.

Sou eu e é o mar,
e não tenho nada mais,
nem me tenho a mim próprio,
nem sequer a vontade de ser tenho,
nem sequer a vontade do mar.

Um pássaro inexplicável passa,
atravessa voando o mar que não tenho em mim,
esse mar que é tudo o que tenho agora
e pousa neste poema que vai-me caindo aos pés
e que o mar que cai aos meus pés se leva.

2010-03-27T18:09:00.004Z

Afranio diz:

Magoa-me esta escrita,
que vai desfiando-me a memoria da vida
entre as minhas palavras mortas.

É um exercício doloroso,
silencioso,
transparente,
sem corpo, nem abrigo, nem fim.

Morro da dor da que vivo,
rodeado da natureza das letras
e da sua pétrea e fria mentira.

E depois Afranio cala,
cal,
ca,
c,
,
.

2010-03-25T13:47:00.003Z

Queimo meu último cartucho todos os dias,
queimarei todos os dias meu último cartucho,
até que meu último cartucho coincida com meu último dia.

EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

2010-03-22T12:30:00.002Z

Pese a ser una voz que no se escucha,
un llanto clavado al silencio,
una sonrisa anclada al fondo del mar,
un pájaro de papel,
pese a no ser ni tan siquiera voz,
mi palabra me va diciendo muda,
ella me va escribiendo,
abriendo a paladas mi tumba,
cavando cada día más profunda mi fosa,
donde he de morir aún más todavía,
eternamente,
fuera ya de este grito y esta ausencia,
que tanto dolor va callando.

La poesía es una hija de puta
y yo soy su puta madre.

2010-03-17T09:04:00.003Z

Esta noite sonhei um poema,
flutuava em minha voz dormida,
voava na levidade dos meus olhos fechados,
deslizava limpidamente entre os dedos das minhas mãos abertas,
denso e subtil como uma nuvem branca,
intangível e etéreo como a pluma da asa dum arcanjo.

Esta noite sonhei um poema do qual fugiram as palavras,
um poema que minha voz calou para sempre,
despojado de letras, leituras e leitores,
expatriado do escrito e o vivido,
abandonado do surdo mundo que tudo o escuta.

O poema que sonhei esta noite era tão verdadeiro,
que ao despertar-me não pude inventá-lo.

Esta noite sonhei um poema vazio,
vazio até do meu silêncio.

2010-03-17T00:07:00.002Z

Ontem visitei a Faculdade de Arquitectura da Universidade do Porto.
Numa parede da fachada pude ler num grafíti:
“A natureza não é onde se tiram ferias”

Hoje visitei a praia de Valadares.
Numa nuvem do céu pude ler num instante:
“A poesia não é onde se escrevem palavras”

2010-03-16T08:07:00.004Z

Sou excepcional,
tão diferente
e tão original,
que sou igual a ti.

Desde a minha humilde excepção, acredito na imprescindível necessidade das excepções na escrita.

Assim, todas as regras conhecidas partiram de excepções desconhecidas para chegar a ser regras.

O mau disto, é que as regras são os fagócitos das excepções.

O bom, é que o nascimento de qualquer regra provoca imediatamente uma grande revolução de excepções.

Tudo isto (portas que se abrem e se fecham) é tão óbvio, tão comum, tão tópico, que quase transformou-se em uma regra.

2010-03-15T10:54:00.002Z

Os livros de poesia são muito pequeninos,
estreitos,
levezinhos,
flutuantes,
aéreos,
e quase transparentes.

Eles não têm apresentação,
desenvolvimento,
nem conclusão.

Nem os de Poesia Completa estão completos e,
as vezes,
ate carecem de palavras.

Igual do quem os suporta,
dito em todas as suas acepções.

2010-03-15T08:36:00.002Z

Nadie habla mi idioma y solamente yo lo habito.

Mi identidad se resiente de eso,
porque sólo yo me digo,
porque sólo yo me escucho
y yo no sé quien soy todavía.

Vivo en esta supuesta conjetura hipotética,
hablando con todos de nada,
escuchando nada de todos,
tan perfectamente destinado a morir como estos versos,
que unicamente yo escribo,
como si yo fuera tú,
o al contrario.

Ninguém fala meu idioma e somente eu o habito.

Minha identidade ressente-se disso,
porque só eu digo-me,
porque só eu escuto-me
e eu ainda não sei quem sou .

Vivo nesta suposta conjectura hipotética,
falando com todos de nada,
escutando nada de todos,
tão perfeitamente destinado a morrer como estes versos,
que só eu escrevo,
como se eu fora tu,
ou ao contrário.

2010-03-13T09:13:00.002Z

Eu escrevo com uma profundidade superficial.

A tinta afunde-se e entranha-se no papel,
mais só acima dele pode ser lida.

2010-03-11T09:10:00.008Z

Fumo palavras ao longo do dia,
perto de dois maços
e sei que fumar mata.

Também bebo muitas palavras,
se calhar repetidas
e sei que beber com moderação
é a minha responsabilidade.

Sou pré diabético
e não posso comer palavras doces,
mais alguma também cai as vezes.

Os cafés entram em mim
cheios de palavras com adoçante.

Falo também palavras,
ossos do corpo,
sangue menstrual,
pele defensiva.

Falo-as como as falo ao escrevê-las,
e escrevo-as como se as falasse,
falo nelas como eu,
existem em mim para ser.

Assim,
sou todos os aviões e o aeroporto ao que chegam,
para depois partir de mim,
levando-me.

E no fim do dia pergunto-me
Qual é o meu grande pecado?
e respondo-me que nenhum,
que eu sou apenas um,
o que eu sei que sou.

E adormeço em meio de sombras e claridades,
amando-me,
amando-te,
falo,
símbolo da fecundidade da natureza,
já sem palavra nenhuma.

2010-03-10T13:13:00.006Z

Como poderia explicar-te,
que sou todos os aviões
e o aeroporto a que chegam,
para depois partir de mim,
levando-me?

2010-03-07T09:41:00.003Z

Eu tenho em mim a tua saudade,
o teu jeito de sentir-me ao teu lado,
ao descer pelas ruas da cidade,
ao subir pela encosta do Chiado.

Não te tenho e quero ter contigo,
e tu tens de mim o que não tens,
não estás nas palavras que não digo,
e não vens nas palavras nas que vens.

Eu tenho em mim a tua saudade,
tens tu em ti meus braços sem os ver,
e só vive nosso amor nesta verdade,
no entanto sobes e desces a cidade,
e eu escrevo estas palavras sem te ter.

2010-03-05T09:38:00.001Z

Se lateja toda a palavra na tua voz
Que interessa que morra a que é minha?
No teu latejo está tudo o que eu são
e na tua voz não morrerá a minha vida.

Hei-de viver para sempre no teu sentido
quando morra a minha voz, a que te fala,
como agora, que tu dizes o que eu digo
e lateja em toda tua voz minha palavra.

2010-03-03T10:45:00.002Z

Os poetas que o são,
só são necessários,
o imprescindível é a poesia.

Não pode depender de mim nem de ti a verdade
e não depende.

Se sou ou não sou um poeta,
é uma questão sem sentido.

2010-03-02T18:54:00.001Z

Amar a poesia não é possível,
como não o é deixa-la da amar.

Está-se dentro dela sem entrar
e uma vez ali, nunca se sai.

2010-03-01T11:18:00.003Z

Uma suposta sobreposição:

A palavra sobre a palavra,
superpondo-se ao valor do dito,
questionando seu vigencia presente,
duvidando de sua estrutura de limites,
negando contornos e fronteiras,
procurando em suas entranhas sua pele.

Abrí-la para fugir dela,
a rasgar para lhe dar vida,
dizer não existe para a criar.

Fluir na nada do silêncio do vento,
descompor-se no ar,
rozar sem dedos o invisível,
sentir que pensas como respiras.

Encontrar-se a um mesmo no médio
da inexistência das palavras,
de seu total evaporación como linguagem
e entender nesse lugar desaparecido
o esquecido sentido de todas as coisas,
esse que as palavras sobre as que vivemos
limitam a lógicos significados.

A palavra sobre a palavra,
que pode ser ou não ¿Quem o sabe?
mais do mesmo.

2010-03-01T11:08:00.002Z

Minha palavra tem corpo,
o que escrevo é tangible,
digno de ser amado,
insuficiente.

Se escrevo a palavra,
esta trascenderá,
inclusive para além do possível.

Mas não me engano,
minha alma
(Como princípio que dá forma
e organiza o dinamismo vegetativo,
sensitivo e intelectual da vida)
é vazio,
não cabe num corpo
nem em nenhuma palavra escrita.

Em nada do escrito deixo-me tudo.

Secalhar por isso o escrevo,
para deixar-me todo o que posso,
secalhar por isso o amor,
para deixar-me nele o alma,
para não o escrever.

2010-03-01T11:04:00.002Z

Para sentír as coisas que não se escrevem,
tenho de esquecer as palavras ditas
e abandonar este mundo e o mundo.

Ir para além de todo o desconhecido,
da cultura viva
e da morta.

Para sentír as coisas que não se escrevem,
tem de calar minha voz aprendida
e tenho de desaprender os caminhos.

Ir a um lugar que não existe em ninguém,
a uma invisibilidade manifesta,
ao fundo da superfície.

Para sentír as coisas que não se escrevem,
há que ser árvore, vento, água
e se deixar cegar pela luz da cegueira.

Ir ao insondable sem esperanças
de encontrar ali o que procuras,
não chegar nunca a nenhum lugar.

Para sentír as coisas que não se escrevem,
saio deste poema pelo final,
que todos os poemas acabam-se
e eu quero deixar de escrever,
para sentir as coisas que não se escrevem,
as que nunca se terminam.

2010-03-01T10:59:00.002Z

A minha herança para a filha que numca tivem:

Deixo-te em herança, minha filha,
este eco que entra agora em teus olhos,
todas as palavras que escrevi,
as que nunca foram minha fortuna.

Não tenho mais nada que isto,
nada maior me deu a vida,
nada menos importante.

Deixo-te com elas todo o que não tenho,
minha filha,
porque só nelas estás tu,
vivendo em mim como um milagre.

2010-02-27T13:36:00.002Z

Morrem as palavras ao saíres da boca,
morrem ao dize-las,
morrem também ao escreve-las,
estas palavras já tão mortas,
as que estás a ler agora, agora morrem,
as que leste até agora já morreram
e as que leras a partires daqui nasceram mortas.
Quando é que vivem as palavras?
Quando tão vivas?
Só no ventre dum,
somente caladas,
ausentes,
sem voz nem papel nem olhos.
As palavras só vivem quando não existem
e o demais é pura literatura e mentira,

um pássaro morto.

2010-02-24T09:35:00.007Z

Uma historia verdadeira que inspirou a este fugido que sou eu, com a minha verdadeira historia também, como Afranio do Amaral.
Naqueles tempos, os homens fugiam para o monte, em solidão, nestes tempos alguns fogem para a Net (blogues, redes sociais, mensagens...) onde os amigos existem duma forma transparente e translúcida, quase in-existindo, o qual permite não ser descoberto e não ficar sozinho, aparentemente.
Quase é a mesma coisa, caminhar ou navegar perdido, sem ser identificado, tentar sobreviver ao tempo e nele, sem perder a básica necessidade humana de comunicar-se com os seus iguais.
Antigamente, os homens imaginavam ter uns poucos amigos que os ajudavam.
Hoje presumem ter milhares deles, embora a maioria não os ajudem, seja porque não saibam, seja porque não possam, seja porque não querem.
Eu sou Afranio do Amaral, e morro e renasço para seguir fugindo de mim.
Não dou um passo no meu caminho nem uma remada no meu navegar induzido por um numero inexistente de amizades, não procuro milhares de amigos, mais tampouco sou diferente aos demais, aqui estou, escrevendo isto e fugindo.

2010-02-23T08:51:00.002Z

Esta manhã decidi suicidar-me,

e como sou um bocado preguiçoso,

propus-me faze-lo da maneira mais simples,

deixando-me viver ate morrer.

2010-02-21T23:16:00.003Z

Se parto de crer que eu não sou o que penso, da sensação que o pensamento se interpõe entre eu e eu mesmo, fazendo-me impossível chegar em mim pelo razoado pensado, eis de concluir então que eu não sou eu quando penso e que o que penso não me deixa ser eu, aquele que fui.

Sim isto é assim, e eis de sentir sem razoado para ser eu, que ninguém me peça explicações para aquilo que faço, para as coisas que somente a lógica do raciocínio pode entender, porque eu não poderei dá-las sim não sou eu no pensado.

E se alguém me pede explicações para o sentido, se alguém quer saber porque sinto, também não as darei, porque o que pergunte pelo sentido, o fará desde a parte dele mesmo que não é ele, porque o fará pensando qual pode ser a explicação e o pensamento se interporá entre ele e o que ele é, aquele que foi, como a crença de partida.

Eu não posso explicar o que penso, porque não sou eu quando penso e não posso explicar o que sinto, porque ninguém é ele quando pergunta.

E não sinto nada disto, porque o tenho pensado.

2010-02-18T11:36:00.002Z

Eu antes de ser já era,
eu já fui quem não sou.

Floresci muito antes que a primavera das flores,
muito antes que a literatura dos povos escrevi,
precedendo aos poemas, à poesia,
a essa indecifrável e inexistente intempérie da alma.

A luz que trago em meus olhos não nasceu neles,
era uma sombra que latejava em tudo o que sabiam que iam ver,
em tudo aquilo que sabia que ia ser visto,
em tudo o que meus olhos ignoravam.

As palavras choradas pelas estátuas dos cemitérios,
suas lágrimas de pedra,
foram ditas por mim antes de nascer a morte.

Nos rios, as árvores e os pássaros,
na água, a terra e o ar,
nos elementos da vida vivo desde muito antes que a vida.

Tudo aquilo que parece intocável,
in substantivo, intangível, etéreo,
tudo o que se acha que não é nem pôde haver sido,
já o era eu antes de ser.

E com tudo,
apesar disso ou talvez por isso,
ainda não chego a ser sendo,
ainda minha voz não se formou,
ainda busco entre as trevas da memória,
da [des-memoria],
do tempo, de seus ritmos e arritmias.

Sim,
procuro,
busco a maneira de ser como era antes,
ser como são as coisas,
como é este agora
e viver em mim para ser o antes do ser de sempre.

Peço ajuda para profanar os templos,
para entrar nos segredos e violá-los,
para divulgar a heresia,
para, definitivamente,
encontrar o caminho, a verdade e a vida.

2010-02-16T15:40:00.006Z

Interessava-me mais a morte que a vida,
mais a minha morte do que a tua vida,
como se a minha vida fosse a minha morte.

Mais estava errado,
porque só posso morrer da tua vida e viver da nossa.

2010-02-12T13:54:00.002Z

Afranio diz:

Eu escrevi centenas de poemas,
coisa estúpida (ou não).

Mas por muitos que escreva,
por muito estúpido que eu seja (ou não),
são muitos mais os que nunca escreverei,
os que nunca escrevi,
(o que não me faz menos estúpido, ou não).

Tê-los “perdido” não quer dizer que não sejam meus,
eu sei que pertencem-me,
porque o digo e os digo.

O que desejo é que aqueles que "roubarem-mos”,
esses poetas bêbedos de estupidez (ou não),
os sintam tão seus como eu.

Somente assim farão sentido.

Neste caso sei que é assim,
porque o tenho notado em mim e o poeta diz-me.

E depois Afranio deija falar ao poema.

2010-02-11T09:12:00.002Z

Sou Afranio do Amaral.

Na sua primeira função, a escrita é para mim uma catarse, um exercício de respiração lenta e profunda, uma obra de teatro sem actor, sem cenário, sem público e sem final, podendo ser, nalgum momento, o seu contrario, ou seja, um espectáculo no que se mostra a mesma vida a fluir pelas veias dum actor, o que escreve, embora ela sempre viva fora da escrita e do corpo de quem a procura escrever. Foi Pier Luigi Pirandello o que diz: " A vida, ou se vive ou se escreve ", frase que havía num caderno que alguém me ofereceu para escrever nele, curiosa perversidade.

Eu escrevo perseguindo a vida ao mesmo tempo que a vida se escapa de mim, eu escrevo procurando a vida, a única coisa que sei que nunca vou perder, escrevo nessa fuga. Eu escreverei sempre, ate o dia em que, totalmente vivo, morra.

Foram os meus escritos, as minhas palavras, num tempo anterior, uma brincadeira. Escrever tornara-se numa espécie de terapia de sedução, um jogo no qual o valor intrínseco do escrito não passava do valor dum bom poema (quando o poema era bom), algo duma pobreza de rés-do-chão, quase de réptil.
No entanto, algumas das minhas palavras levavam dentro de si a essência de mim próprio, algumas foram escritas para existirem em mim como eu mesmo.

Depois o mundo mudou, e eu com ele. Abandonei aquelas praias abandonadas e morri, renasci e voltei-me para a escrita como aprendizagem do meu próprio caminho, para morrer e voltar a nascer. Mais de mil poemas foram o preço a pagar, embora alguns ficassem na minha gaveta para não me esquecer de esquecer, os outros formam parte já daquela morte.

Foi nesta fase que veio a mim Afranio do Amaral, influenciado por um guardador de rebanhos e por um fugido, que adoptou esta personalidade dum cientista brasileiro morto (por acaso especialista em répteis) para caminhar pelos montes fronteiriços entre a Galiza e Portugal e assim sobreviver.

Afranio in-existe, mais é verdadeiro como a natureza. Ele procura sentir as coisas, sejam pedras, árvores, rios ou sentimentos com um sentido real.

Afranio sente que chove sobre ele como se ele fosse a terra, mas só passa por ela, ou talvez nem isso. Afranio, pobre homem sem destino, com princípio e sem fim.

Afranio é eu e também não, porque nem eu próprio sei ainda quem sou, de facto, não sei muito bem qual dos dois escreve estas palavras.

® Afranio do Amaral ?

2010-02-10T09:10:00.003Z

Olha como desce a água do río,
que não é dele,
continuamente.

Olha como passa abaixo da ponte,
como sempre passou,
como se a água fosse o río e não ao invés,
que é o río a água.

E olha para mim,
que sou o río,
que sou a água,
que sou a ponte
e que não sou nada.

2010-02-08T09:58:00.003Z

Afranio olhou espantado para as árvores da quinta.

Tinha o jardim laranjeiras, magnolios, camélias…
mais acima de todos eles,
dois troncos cheios de braços procuravam altura,
uma altura desde a que poder ver além do que se via.

As árvores buscavam sua terra pelo ar,
porque aquelas árvores não eram dali,
foram exilados de seu mundo,
dum mundo de poetas e sangue,
transportados através do mar
para ser uma lembrança de eles mesmos.

Ao redor daquelas figuras,
o chão estava cheio de pinhões,
seu fruto deitado na terra,
aguardando ser alimento,
eles que deram nome a um povo.

Afranio lembrouse da raça
e voltou a um tempo perdido no tempo,
florestas selvagens nas quais a água era livre,
vulcões de neves eternas
advertindo ao vento que ainda vivem
com a sua fumarola blanca e densa,
lagos de nomes que cantavam…

Então misturou-se tudo nele,
o seu sentimento de origem,
a origem inventada dele mesmo,
a realidade na qual via as árvores
e as rugas de suas mãos,
onde tanto se sentia Afranio um Caupolicán
e a casca duma araucaria.

Ele,
um homem preso de sua idade
e livre para amar a quem,
ao seu lado,
dava-lhe nome e alimento,
como uma árvore plantado na sua terra.

2010-02-04T09:29:00.002Z

Os campos despertam escarchados
porque a noite foi fria.

A bruma pega-se à terra,
como um sentimento.

Alguns animais calam e observam
as novas formas que a luz lhe dá
às coisas conhecidas e velhas.

Os sons do mundo que nasce
soam silenciosos, profundos e suaves.

Afranio amanhece
e sente que suas palavras e ele,
são iguais a tudo o amanhecido.

2010-02-03T16:34:00.003Z

Afranio diz:

Neste mundo que foge,
que foge das idéias,
do arrazoado,
do sentir,
que foge de si mesmo,
perseguido em si mesmo,
en-si-mesmado,
cheio de medo e medos,
neste mundo de fugitivos,
aquele que tome a direcção oposta,
quem vire para o contrário,
semelhara que está a fugir,
transformara-se num fugido verdadeiro,
e atopara-se em e na fuga.

E depois Afranio cala

e foge.

2010-02-03T10:34:00.004Z

Pensa Afranio que sim pensa no que escreve
não escreve aquilo que esta sentindo,
escreve pensando e mais nada.

Para escrever o que sente,
Afranio não teria que pensar no que escreve,
teria que sentir sem pensar que sente,
senti-lo e, além disso,
escrevê-lo.

Assim,
o mais sentido do que Afranio escreveu nunca,
é aquilo que nunca escreveu,
é aquilo que ele sente sem pensar,
por muito que tenha escrito,
porque escrever o sentido,
é um assombro reservado aos gênios.

Isso é o que pensa Afranio
e isso é o que escreve.

2010-01-31T18:44:00.005Z

Afranio, quando ainda não era ele,

escreveu mais de mil poemas.

Preserva alguns deles para não esquecer-se de esquecer.

Em aquele tempo,

Afranio deixava-se abalar pelas palavras

e abalava-se nelas.

Agora todo mudou,

embora sigam as palavras ecoando,

mais já longe de abalar nada nele,

somente ecoam,

como um sino distante do que Afranio é filho.

Yo te amaré por todos los hombres que no te han amado,
por todos aquellos que no encontraron tu boca,
por los que no descubrieron en ti a todas las estrellas,
por los que pensaron que eras parte de la bóveda celeste
y no pudieron entender que tú ves el cielo desde arriba.

Yo te amaré por todos los hombres que fueron ciegos,
por los que nunca te vieron y por los que cerraron sus ojos,
por los que ni tan siquiera llegaron a soñarte
y por aquellos que perdieron su libertad en un sueño.

Yo te amaré por todos los hombres solitarios,
por los que jamás supieron que habitabas en esa soledad,
que allí estabas tú,
invisible como la poesía,
como este poema
y como mi vida.

Yo te amaré, amor, como si fuera yo todos los hombres,
como si toda la tierra fuera tuya,
como si creyese en Dios
y sintiendo desde mi alma
que solo existimos tú, yo
y todos los versos que me arrancas.

E depois Afranio cala
e o eco ecoa ecoando
e as palavras fogem com ele.

2010-01-30T13:47:00.004Z

Já que agora parece que vou ser fora de mim,
que se calhar vou server de ponte
entre quem procurou a minha realidade
e o mundo real que lá fora esta.

Já que logo é possível que por isso
perda uma parte da identidade inventada que tenho
(E também não tenho),
e por isso me transformem alguns
numa espécie de poeta do Parnaso
(Ou em algo ainda pior),
quero que antes que todo isso possa acontecer (Ou aconteça),
antes do meu escárnio na publica roda das coisas que botanse a rolar,
antes da minha prostituição ao tempo,
aos seus ventos temporais ou intemporais,
antes de entrar para sempre no reino dos vivos.
quero dizer (E digo) que eu sou Afranio do Amaral,
que morro e renasço para seguir fugindo de mim
e que nada do que a partires daqui possa acontecer mudara isso,
porque não há nada que possa tornar-me em realidade,
nem sequer um poema,
nem sequer um livro cheio deles
ou uma vida abarrotada de livros de poemas.

Eu sou Afranio do Amaral
e sempre andarei escapado de mim e do mundo,
por muito que eu e o mundo queiramos saber quem é que eu sou.

E agora,
saio de mim para ser
e fico em mim para não ser,
contradição real e lógica como eu próprio,
embora alguns não concordem
ou não percebam muito bem o que eu quero dizer e digo.

2010-01-30T09:13:00.005Z

Quase sempre que penso nalguma coisa é que não estou a senti-la,
(Este pensamento esta reflectido dum do meu colega guardador de rebanhos)
logo a conclusão da premissa cartesiana Cogito, ergo sum
é falsa em mim quase sempre.

Antes bem é ao contrário, Penso, logo in-existo,
porque não sinto ao pensar e se não sinto,
conclui-o que não existo.

Mais depois paro e penso que si não pensasse nunca,
também não existiria,
algo assim como Não penso, logo in-existo, porque…
Existem as pedras que só pensam em ser pedras?
Na primeira digo que não,
depois duvido
e ao fim digo que sim.

Sim, sinto que as pedras existem no seu pensamento e no meu.

Assim, duvido, logo penso, logo sinto, logo existo.

Ainda que claro, sou Afranio do Amaral,
um tadinho que não existe mais que nele próprio,
A quem poderia importar-lhe o que sinto ou penso senão a mim?

2010-01-27T11:03:00.005Z

Afranio diz:

Janeiro contínua chegando cada manhã a casa pelos cristais desta janela que sou ao mundo e desde a qual procuro-me para ti, para teu nome. A cada dia novo que se abre deixa cair sobre mim toda a vida, como uma chuva antiga e reconhecida, que se repete cada vez que se estreia, cada manhã, a cada dia igual, diferente ao anterior. Tudo o conhecido volta com sua vontade de ser virgem, sendo ou não. E nada volta, tudo é outra coisa, como disse um poeta. E não há mais exercício que fazer com que aquele ao que a nova vida convida, o que chega do céu aos cristais desta janela, aquele que significa des-aprender e aprender cada Janeiro a viver de novo o novo e aquilo que já foi vivido.

E depois Afranio cala,
e vive de novo.

Desenho de Alberto Vázquez

2010-01-25T08:52:00.003Z

Dizem por ai que Afranio quer ser poeta,

que mesmo o é,

que fala disso mesmo por isso,

que alguém que não quer ser poeta não o é,

simplesmente

e nem sequer precisa de dar voltas e reviravoltas ao assunto.

Dizem também que a demonstração de que quer ser poeta

esta na sua própria negação da existência,

no seu habitar um corpo estranho do seu,

porque se assim não fosse,

seria apenas um homem e então

Tadinho dele!!!

Dizem que alimentasse disso,

que negar-se a si próprio é também uma forma

de não ter responsabilidade de si,

nem de ninguém.

E tudo isto porque?

Por facilidade,

porque sempre é mais fácil

negar a existência que vivê-la.

E que diz o Afranio de tudo isto?

Afranio diz na sua inexistência,

que é parida pelo seu inexistente autor,

que ser poeta não és uma cisma dele,

que quer ser amante,

que quer ser homem,

e que quer ser tudo isso ao tempo.

Afranio diz que é equidistante de si próprio,

daquele que lhe deu a inexistência,

equidistante de quem não é,

de ser poeta,

das palavras,

de ser homem

e do amor.

Afranio diz que procura ser,

seja o que for,

poeta, amante, homem ou nada disso.

Afranio diz que tem sentimentos,

que não é quem de não tê-los

e que os sentimentos que sente não são poesia,

nem poemas,

nem são sentidos por um poeta.

Afranio diz que quando ele sente as coisas

é porque as coisas existem em aquele que lhe da a inexistência,

de modo que Afranio, na verdade, existe tanto como ele.

Afranio diz, concluindo,

que ser ou não ser já foi dito antes,

que nada importa nele senão a sua vontade de ser,

para sendo poder ser em quem ama.

Afranio diz que respeita o que os demais dizem dele,

mais só ele é quem de saber a sua própria identidade,

o seu próprio caminho,

a sua própria fuga,

o seu próprio percurso,

o seu próprio crescimento

ou nada do dito ata aqui.

E depois Afranio cala,
e deixa falar aos demais.

2010-01-24T08:27:00.007Z

O poeta seria,

se é que é e existe, existisse ou inexiste,

um homem na selva a procura de serpes,

pássaros, peixes, arvores…

A selva um mundo desconhecido,

as serpes e demais coisas ou coisos,

o conhecimento que o poeta não tem,

aquilo que ainda fica por descobrir,

seja o que for o conhecimento e atingindo este

todos os patamares dos sentidos e os sentimentos.

O poeta que fosse,

seria verdadeiro nessa procura,

seria ele mesmo sem sabe-lo,

mesmo não sendo.

Catalogaria os tipos,

as famílias,

as classes,

as suas costumes,

o seu habitat

e como eles,

(serpes, pássaros, peixes, arvores…)

tentaria fugir pelo medo de ser descoberto

e verificar assim que os poetas existem,

que não são uma invenção deles próprios

e que não faz sentido saber certas coisas.

Afranio do Amaral poderia ser um poeta desses,

que existiu,

que foi ele mesmo sem sabe-lo,

mesmo não sendo,

mais fugiu para dentro da selva

para que ninguém dera cabo dele.

Afranio escreve isto entre as árvores da selva,

rodeado de animais que fogem dele

e dalguns que comem da sua mão.

2010-01-22T10:49:00.007Z

Descobri que na diegese das minhas palavras
está definida a mimese de mim mesmo.

Eu narro ao que sou e ainda não o sabe
desde a imitação do qual sou.

Quem se atreve a dizer que não sou eu o que escreve estes versos?
Quem se atreve a dizer que sim o sou?

Afranio ainda não o sabe.

2010-01-22T08:55:00.011Z

Escrevo pura e simplesmente necrologia,
todos meus poemas começam pelo final,
recolho o que há onde já o havia,
e tudo o que me levo o deixo igual.

Sou o Afranio do Amaral

2010-01-18T09:37:00.004Z

Que feliz seria Afranio se soubesse que é feliz!
Mas não o sabe, ele só acha que o é.

Afranio sente-se bom, ele se acha feliz com isso,
não sabe que é a felicidade a que faz ao homem bom.

Afranio não foge tanto como diz,
não sabe tanto como acha
e não existe tanto como lhe parece.

Afranio sente isto muito feliz
sem dar-se conta que não o sabe
mas começando a entender.

2010-01-06T12:24:00.005Z

Eu não fui a ti
nem tu vieste a mim,
os dois estávamos lá.

Eu porque passava e fiquei um bocadinho,
tu porque permaneces sempre.

Tu apenas olhaste para mim,
eu estou a escrever-te estas palavras,
este intento de poema fronte a todos
os que tu escreveste para mim.

E não existe nenhuma diferença
entre toda a tua escrita, tão permanente,
e a minha, tão passageira,
embora nada tenham a ver.

Apenas é uma questão de tempo,
da verdade que ecoa na alma dum nome,
na alma de muitos nomes que os dois temos,
na alma de todos aqueles que existem em ti, em mim e nos outros,
que também somos nos.

Vê lá que não há diferença nenhuma!

Afranio escreveu isto misteriosamente,

um dia que fugiu ate a casa dum amigo que já não vivia ali,

embora estivesse por todos os lados.

2010-01-05T09:24:00.000Z

Afranio passou mais um ano pela vida,
pela sua e pela vida mesma.

O ano que passou pela sua vida
é um grão de areia no deserto,
mais a vida que passou por ele no ano,
foi o que deu para viver.

Assim foi que o ano morreu em Afranio,
vivo,
e assim é que o ano novo nasceu,
para passar e viver ate morrer,
Afranio, o ano ou a vida,
mais sempre vivos os três.

2009-12-27T10:54:00.005Z

Afranio passava o tempo entretido
em tirar lascas da madeira
dum ramo de arvore com a sua faca.

Todos os anos,
quando chegavam a neve e o frio,
no mês de Dezembro,
Afranio fazia o mesmo.

Durante dias procurava entre sobreiros,
oliveiras, carrasqueiros, aveleiras, azinheiras…
um ramo apropriado,
um pedaço de madeira que tivesse dentro
aquilo que ele havia de tirar para fora.

Seleccionava o mais adequado
e deixava-o secar perto do lume,
durante três dias,
ate que estivesse suficientemente duro.

Este ano tinha escolhido um ramo
dum velho azevinho que vivia perto do rio,
viu o ramo e de seguida soube que era aquele.

Afranio trabalhava a madeira duma maneira
quase inconsciente, quase mecânica.
Ele não pensava muito no que fazia,
saia-lhe assim,
mais devagarinho aquele ramo,
ia desfazendo-se da sua pele
e ia aparecendo aquela figura,
diferente cada ano.

Afranio tinha descoberto desta maneira
pastores, mulheres lavando no rio,
patos, galinhas, vacas, ovelhas,
homens a cavalo, peregrinos,
e um ano ate um menino quase nu.

Afranio talhava aquela figuras com delicadeza,
com uma estranha delicadeza para um guardador de rebanhos,

como ele era.

Quando rematava o trabalho,
embrulhava aquela aparição numa folha de couve,
atava-a com um fio feito de lá de ovelha
e deixava acima da mesa.

Depois caminhava seis quilómetros ate a aldeia grande
e na loja de comestíveis recolhia um Bolo de Rei pequenino
que ele mesmo tinha mandado fazer previamente.

Pegava no bolo,
voltava os seis quilómetros ate a sua casa,
apanhava o embrulho de folha de couve e,
com todo isso,
caminhava outros oito quilómetros,
ate a aldeia onde morava a sua sobrinha miúda,
Maria Adelaida.

Deixava o bolo e o embrulho a porta da casa,
batia nela,
e voltava a sua casa de novo,
canso de tanto caminhar,
de tanta lasca tirada,
de tanto trabalho que precisava para pagar o bolo,
mais com a mesma expressão de felicidade que,
agachado trás um muro de pedra,
fronte a entrada da casa da sua sobrinha,
antes de regressar de tudo a sua própria vida,
ele via na menina ao abrir a porta
e encontrar ali a sua figura do presépio e o seu Bolo de Rei,
como todos os anos,
sonhando com o duende do bosque amigo
que ela sabia era seu tio Afranio.

Afranio sentia todo isto,
na sua casa,
queimando lascas de azevinho na lareira.

2009-12-20T09:00:00.002Z

Afranio parou-se a refrescar-se na fonte
e a rechear a sua bota de coiro.

Observou que água era transparente,
que não tinha cor nenhuma
e lembrou-se do seu amigo,
pastor como ele,
a falar da beleza das flores,
do seu sorriso,
de sim falavam ou não.

Afranio pensou que a água
também não sabia a nada,
nem cheirava a nada tampouco.

Voltou a lembrar-se do seu colega,
da sua cisma com não pensar nas coisas,
com senti-las.

Afranio pegou um trago de água da fonte,
estava mesmo fresca,
notou que descia-lhe pela garganta,
que tirava-lhe o sufoco.

Então sentiu-se aliviado e continuou o caminho,
sem pensar em nada.

2009-12-19T08:57:00.004Z

Ruben, Lecio, Helena e Carminda,
aprenderam de seu pai a música que levava na alma.

Como as coisas da alma não estão nos livros,
o aprenderam da mesma maneira que os rios,
as arvores, os montes e o vento,
que também não estão nos livros.

O inscreveram neles escutando sons.
Os da água ao passar,
os das folhas ao cair,
os do horizonte ao fundo,
os da roupa secándo ao ar.

Assim passaram e passam a vida,
umas vezes cantando e tocando para fora,
outras vezes para dentro,
mas sempre, seja chorando ou rindo,
com a música de seu pai na alma.

Ruben, Lecio, Helena e Carminda,
receberam esta herança infinita
como o maior presente da vida,
algo que ninguém lhes poderia arrebatar nunca
e que somente eles decidiriam a quem entregar.

Eu sou um dos afortunados que os escuta cantar
através da filha de um deles,
e já sempre levar-ei a sua música em minha alma.

Afranio escribiu isto,

cheio de música.

2009-12-16T10:42:00.003Z

Afranio caminhou entre o nevoeiro por volta de duas horas,
tinha acordado as seis da manha para ir a feira do povo do castelo.

O dia estava fresco, mais não frio,
caminhar aquecia o corpo e Afranio não pensava nisso.

Ele lembrabase de quando a feira era a maior da região
e só acabavam os postos de vender as sete da tarde.

Os tempos mudaram,
o tempo da feira também,
e ate a própria feira.

Ele ia a feira com a intenção de comprar uma malga nova,
ele gostava imenso da sopa.

Já não conhecia a ninguém dos que vendiam,
todos eram outros e as coisas a vender também.

Percebeu que as coisas das quais precisavam as pessoas não estavam lá,
que a feira tinha-se virado para um caminho que ele não sabia percorrer.

Deu a volta e retornou para a sua aldeia,
contente por não precisar aquilo que ele pensava precisava,
contente por ter caminhado entre as arvores e os campos ,
contente por ter sentido o fresco da manha e ver o nevoeiro desaparecer
e triste porque a feira tinha sido absorvida pelo tempo.

Mais tudo bem,
isso era a lei da vida,
mais na vida de Afranio poucas leis havia,
não sendo as que ele próprio aceitava como naturais,
o mesmo que ele aceitava a sua malga de madeira
como a melhor que poderia ter para a sua sopa.

2009-12-09T09:01:00.003Z

Afranio conheceu histórias de meninas
que nas aldeias próximas fugiram das suas mães.

Viver num matriarcado, curiosamente,
sempre foi difícil para essas crianças,
o peso de todas as tarefas da casa,
o quintal e as suas obrigas,
as complicadas relações familiares,
a escola e a sua socialização imposta,
o isolamento dos seus sentimentos próprios…

Um dia detivesse Afranio a conversar com uma delas,
e a menina falou-lhe de milagres que ela via,
de poços que falam,
de ecos de sinos,
de pássaros inexplicáveis,
do seu pai a brincar com ela…

Outro dia falou com outra,
e soube de discriminações entre irmãos,
da dor da alma ao receber um golpe com a mão
de quem lhe deu a vida,
da dor das palavras ditas com insidia,
de seu pai a defende-la.

O crescimento e maduração daquelas miúdas,
antecipando a sua personalidade ao seu corpo,
na medida em que estas acostumam crescer paralelamente,
pré-definidamente,
desconcertou um bocado a Afranio,
e a figura do pai, sempre contraposta a da mãe.

Falaram-lhe de tal maneira,
que Afranio quedou o dia todo pensando nisso.
Um dia inteiro de pensamento
dedicado a um só pensamento
não és uma característica comum de Afranio,
ele sabe que quando é assim,
o pensamento tem vida própria.

Afranio, a pesares de ser homem,
percebe bem a essas miúdas.
Ele sabe de fugidas,
de isolamento,
de milagres que não se podem dizer, só sentir,
do afastamento da realidade nas coisas vivas,
do ar que vem nem se sabe donde para abrir a alma.

Afranio não é pai,
mais gostaria de selo
e sabe que se algum dia o é,
a sua filha não fugira da sua mãe,
porque ele não amara a ninguém que não seja como essas miúdas,
e, em parte, como ele mesmo é .

2009-12-04T07:25:00.002Z

Afranio diz...

Os outros somos nos.

Tu és eu quase de maneira absoluta,
porque quase nada é em mim que tu não sejas,
apenas que eu são tu,
o qual faz que eu,
que são outro,
seja igual a ti.

O único que me estranha de ser tu,
e que eu são,
de forma unipessoal,
indivisível
e única
teu
e tu és de quem eu só quero ser,
não dos outros.

E depois afranio cala,

e volta a não ser.

2009-12-03T10:47:00.003Z

A neve chegou a aldeia de Afranio,
como todos os invernos.

Saiu pela manha, muito cedo, com as suas ovelhas,
como era a sua costume,
pelos caminhos escondidos pelos brancos flocos
que ainda não foram pisados por pegadas nenhumas.

No entanto, quando levava caminhadas já muitas palavras
das que ele vai ruminando a cada passo que avança,
descobriu entre as pegadas das ovelhas que lhe precediam
as duma pessoa, pegadas de alguém como ele,
com a mesma forma, tamanho e desenho.

Afranio ficou surpreendido daquilo,
porque as pegadas nasciam ali,
no meio do caminho escondido pela neve
e não vinham de nenhum lugar,
coisa muito impossível, pensou ele.

Avançou ate diante do rebanho
e comprovou ao segui-las que as pegadas continuavam
alem do campo que ele tinha disposto pastorear nesse dia.

Afranio continuou o rastro com as suas ovelhas atrás.

Ao virar numa curva do caminho,
viu ao longe uma figura de pé,
no meio dum campo que era-lhe familiar,
a beira dum sobreiro que ele sentia conhecia.

Era claramente um homem,
claramente também um pastor,
claramente da sua estatura
e estava claramente de costas.

Avançou em direcção a figura
e quando já estava perto,
o homem começou a caminhar
separando-se dele, sem virar-se nem olha-lo.

Afranio chamou por ele,
como não sabia quem era gritou: Escuta!
O homem deteve-se,
Afranio também,
a figura começou a virar a sua cabeça devagarinho,
e antes que Afranio chegasse a ver a sua face,
esvaeceu-se no meio do branco da neve,
assim como todas as suas pegadas.

Nesse momento Afranio acordou,
estava na sua cama,
tudo tinha sido um sonho.

Ergueu-se,
fez as suas tarefas de cada manha antes de sair,
abriu a cancela do estábulo das ovelhas
e começou a caminhar as suas palavras
ate o campo que tinha previsto pastorear esse dia.

A neve estava limpa e imaculada.

Só então Afranio reparou no assunto da relva,
em como iam pastar as ovelhas si a neve tinha coberto tudo.
Ficou aflito por não ter pensado nisso antes,
coisa muito estúpida não o ter feito.

Lembrou-se dum campo que tinha o seu pai,
um campo no qual havia um grande sobreiro,
uma arvore imensa que provavelmente tinha deixado
uma grande parte da relva a resguardo da neve ao seu pé.

Foi ate ali com as ovelhas,
comprovou que sim, que havia pasto suficiente
e deixou os animais a sua vontade.

Tinha pensado sentar no muro do campo,
escrever alguma coisa,
comer alguma outra,
passar assim o dia.

Mais quando estava a caminhar para o muro,
viu as mesmas pegadas que tinha visto no sonho
que dirigiam-se ate o tronco do sobreiro.

Seguiu-as,
morriam ali.

Então Afranio lembrou-se,
lembrou-se do seu pai a fazer aquela inscrição no tronco do sobreiro,
muitos anos antes,
com a mesma faca com a qual cortava o queixo que lhe dava a ele para almoçar
e que agora era a sua própria faca:

"Afranio, meu filho, acredita sempre nos sonhos, mais puxa por eles"

2009-12-01T13:36:00.003Z

Afranio sabe que leva no seu sangue
todo o que na sua vida voa.

Assim,
ele reconhece que pelas sua veias
navegam os sons dos chocalhos das vacas,
os poços e as fontes.
os murmúrio do rio,
a cor da relva molhada,
as pedras frias,
as arvores do campo,
o céu aberto,
as nuvens brancas,
os pássaros inexplicáveis,
o amor,
as tardes de cansaço,
o amanhecer nu,
os ventos de todos os pontos cardeais,
a chuva que ecoa no telhado,
as palavras que ele sabe,
o seu corpo verdadeiro.

Mais Afranio também sabe,
que alguns levam no sangue o que os levara alem de todo isso,
o que fará que todo isso desapareça.

Ele não presta atenção a esta verdade
mais que quando ela se aparece,
como hoje.

Afranio pensa em tudo isto hoje,
agora,
neste momento,
e em muito poucos momentos mais.

2009-11-29T09:33:00.004Z

Afranio escuta o monótono som
que faz o vento entre as árvores,
ao outro lado do vale,
enquanto vê a suas ovelhas pastar lentamente.

Lembra-se quando o vento lhe falava,
o tempo no qual seu uivar ou seu sussurro
eram palavras ditadas para que ele as escrevesse.

Em uma ocasião, o vento lhe disse um poema de amor,
em um campo que se inclinava para o rio
que descia da sua aldeia por ali abaixo,
Afranio o escreveu.

Durante quatro dias,
Afranio voltou sempre ao mesmo campo com suas ovelhas,
sentava-se na mesma pedra
e escutava o vento.

O vento não voltou a dizer-lhe uma só palavra.

Afranio, naqueles dias,
retornava sempre mais devagar a casa,
esperava um bocado mais além do sol-pôr
para apanhar a suas ovelhas e levá-las ao seu estábulo,
apesar da falta de luz, do frio e do cansaço do dia.

Ele tinha a esperança de voltar a ouvir o vento
ditar-lhe outro poema de amor,
porém o vento permaneceu calado.

Ao quarto dia,
ao voltar a casa,
Afranio acendeu a lareira
e enquanto aquecia a sopa,
abriu o papel no qual escrevera o poema de amor,
aquele que o vento lhe tinha ditado.

O papel estava vazio,
nem uma palavra,
nem um signo,
nem uma mancha,
nada.

Afranio não soube que pensar,
medito um momento,
pegou no lápis e começou a escrever.

A sopa já estava quente,
mas Afranio escrevia.

A noite era tranquila,
não chovia,
não se movia uma folha,
o vento não estava,
mas Afranio escrevia.

Afranio escreveu um poema de amor,
o seu único poema de amor,
ao seu único amor,
que ainda conserva como um de seus poemas mais querido.

Desde então,
Afranio leva uma vez ao mês a suas ovelhas a pastar
ao campo do poema, como ele o chama,
senta-se naquela pedra
e escuta.

Ele sabe que o amor está também no vento.

E Afranio cala,
porque nada do que ele diga,
poderá nunca parecer-se ao poema de amor que lhe ditou o vento,
que foge como ele.

2009-11-26T13:30:00.005Z

Afranio queria hoje falar com Deus,
dizer da sua fuga,
do seu não saber que sabe,
da sua estranha inexistência.

Afranio levou hoje o seu rebanho ao Pico do Homem Morto,
que não por acaso,
domina a espantosa paisagem dos arredores.

As ovelhas falavam, comiam e falavam entre si,
mais Afranio distrai-se de tudo,
ele só queria falar com Deus.

Assim que subiu ate o mais alto do pico,
sentou-se sobre uma rocha,
e começou a falar.

Aconteceu então que o seu amigo,
do qual Afranio tem uma inveja sa,
pela sua clarividência das coisas,
passou por um caminho abaixo,
com as suas ovelhas.

Saudaram-se como era seu costume

- Tudo bem, Afranio?
- Tudo bem, obrigado. E tu?
- Eu também tudo bem, amigo, hoje vou falar com Deus.

Então Afranio desistiu da sua conversa,
porque ele sabe que o seu amigo,
apesar de não precisar tanto de falar com Deus como ele,
tem muito mais coisas para lhe perguntar.

Então Afranio ficou na sua rocha,
olhando a espantosa paisagem,
a guardar o seu rebanho.

2009-11-25T08:35:00.003Z

Afranio sabe que no nome que não tem
cabem todas as letras do seu nome,
como cabe o rio de sua aldeia no seu leito.

No tempo no qual a chuva
com seu monótono som nos telhados
adormece e acorda aos aldeães,
o rio acostuma a desbordar-se,
mas ainda assim cabe o rio na terra
e sempre volta a seu leito a água.

Quando sente de mas
e o sentir lhe bate insistentemente a alma,
como chuva no telhado,
a Afranio se lhe transborda o nome
e com todas as suas letras estendidas sobre a terra,
acha transformar-se em uma espécie de poeta.

Mas sempre volta a seu leito seu nome
e ele volta a respirar-se como um filho morto,
algo que nem ele mesmo entende,
e regressa a habita-lo sua própria inexistência.

Ele sabe que a sua vida é assim,

como sabe que a sua vida não é,
como sabe que ninguém sabe
a onde vai o rio da sua aldeia.

Afranio sente tudo isto,
enquanto adormece na sua cama,
escutando a chuva no telhado.

2009-11-23T11:37:00.004Z

Afranio acredita na poesia escura e na poesia da luz.

Entre elas, ele sabe que há um mundo de matizes,
uma paleta de tonalidades que abrange todas as cores conhecidos
e ainda aqueles que estão por conhecer,
como as aparências dos dias que ele acha viver e as dos que vive.

Afranio não é um teórico da poesia,
nada esta mas longe de seu sentir que a estética,
a métrica, a economia da linguagem, a lírica,
a definição ou a estrutura.

Nos dias da cor do Outono,
quando as castanhas e as nozes são alimento,
e são cores, e são poesia,
Afranio vê que não há um fruto igual a outro,
vê que não é possível sua analises alem do olhar,
do tacto, do gosto, do olfato
e de todos os sentidos que venham a ele quando os recolhe
ou se os come.

Claro que Afranio vive em seu aldeiã
e não sabe nada de organoléptica, laboratórios
ou analises de características físico/químicas.

Ele sente sombras,
sente luzes,
sente claros-escuros
e sabe muito transparentemente
que a poesia esta aí,
como os frutos do castanho Outono estão,
como estão seus dias,
todos os seus dias,
fugindo ele deles e eles dele,
como fogem de tudo a poesia e este vento.

Afranio sente tudo isto,
enquanto asa castanhas no fogo da lareira,
vê nele e nelas cores que não sabe decifrar,
e sente o vento fora , passando.

2009-11-16T08:16:00.002Z

Afranio discute consigo mesmo,
mesmo que sabe que não existe.

Ele sente que as palavras podem ser percursoras,
sente que podem ser caminho se são verdade,
no entanto, ao não existir,
Afranio perde a faculdade de ser poeta
e o que é pior, a possibilidade de ser pessoa.

Discute então sobre se realmente suas palavras,
que ele sabe verdadeiras,
são verdades no meio de sua inexistência,
ou são somente mentiras que ele inventa para fugir.

Conversa consigo mesmo sobre seu caminho,
que não sabe se é real ou imaginado,
volta sobre as palavras que já tinha escrito
e encontra um caminho nelas,
mais tambem vê palavras inmoveis,
quietas como as pedras do caminho que caminha.

Afranio não distingue muito bem sua verdade,
dúvida entre o poeta, a pessoa, as palavras dos dois
e essa inexistência de se mesmo que o habita.

Ele não sabe como explicar as coisas,
não sabe como chamá-las ou como dizê-las,
mas às vezes,
quando retorna a casa depois de passar o dia
caminhando pelos caminhos e escrevendo palavras,
esgotado com o frio de pensar,
senta diante da chaminé,
aviva o fogo,
percebe seu calor
e imagina-se vivo e feliz.

Afranio discute tudo isto com ninguém,
tadinho,
porque ele sabe-se só,
cheio de ele mesmo.

2009-11-03T11:57:00.003Z

Afranio pensa que ser poeta não é uma ambição,
nem tem medida no tempo,
nem sequer é evidente.

Ele diz que os poetas são um espaço infinito
e nos olhamos para eles assombrados,
como se eles fossem conscientes de sua importância.

Não o são, não,
são in-coscientes de se mesmos
e nem morrendo morrem,
porque se passam a vida morrendo.

Assim, Afranio sente que são como uma nebulosa,
tanto como porque é nelas onde nascem as estrelas,
como porque seu contorno é indefinivel,
sente que a sua importância trespassa também nossa consciência
e não podemos saber deles o que dizemos,
e mentimos quando os nomeamos poetas.

Ele diz que os poetas nunca se vão,
nunca voltam,
nunca estão,
mas ele acredita na sua importância.

Afranio sente e diz tudo isto,
enquanto observa a lua no céu,
ensimesmado.

2009-04-16T09:36:00.003+01:00

Afranio é um vampiro estranho.

Como todos os de sua raça,
sente aversão à cruz
e demonstra a eloqüente ausência
da sua presença nos espelhos.

No entanto,
algo o diferença dos demais vampiros
nas características do não reflexo:

Não são somente os outros os que não o veem,
Afranio também não se vê a si mesmo.

Quando se situa frente a um espelho,
desaparece.

Afranio pensa que isto sucede
porque ele não é,
porque só está inventado,
mas equivoca-se.

Afranio não se vê nos espelhos
porque ele é o fugido.

Assim,
se vê que Afranio é,
é o que não é quem o fez vampiro,
mamandolhe o sangue
que precisava para estar vivo.

Ou morto,
segundo quem olhe para o espelho.

Afranio pensa tudo isto
enquanto bebe agua no río.

2009-03-28T04:10:00.006Z

Afranio contempla as vacas
que caminham entre as árvores do vale,
para a quadra.

Pensa sim elas sabem que ele as contempla,
sim elas escreverão o que veem ao chegar em casa,
sim falarão dele entre elas.

Afranio escuta os socalhos,
seu necessário e monótono ritmo.
Quando não vê às vacas,
sabe onde estão pelo seu som
e se pergunta sim as vacas o chamam a consciência,
sim movimentam sua cabeça à vontade para que ele as encontre
e assim possam voltar à quadra,
a escrever e a falar sobre ele.

Afranio pensa tudo isto,

enquanto escreve tudo isto

e fala com as vacas.

2009-03-18T12:36:00.002Z

2009-03-13T04:03:00.004Z

Afranio diz:

Não levo nada no peito

e nada posso tirar dele.

Nada levo entranhado

e nada posso des-entranhar.

Não sou mais que uma emoção vazia,

somente uma palavra estúpida,

um nome inventado.

Nem sou Afranio do Amaral.

E depois Afranio cala,
Que haveria de dizer?

2009-03-12T05:52:00.002Z

Afranio diz:

Saliva,
terra,
o ungido.

Corpo e espírito de Jesús,
a luz.

Mas,
Quem é o cego?
Qual é a terra que é preciso ver?

Deus não percebe nada
dá coisas que criou
"Se é que ele as criou, dó que duvido."

Juan 9.6
Dito isto, cuspiu em terra,
fez barro com a saliva,
lhe untou seu barro nos olhos.

E depois Afranio cala,
porque nao tem fe nem cree.

Afranio do Amaral

OJOS ABIERTOSYo no cerraré los ojos al morir,los dejaré abiertos para mirarte,como el poeta.Y tú,verás mis ojos abiertosy sabrás que no me he ido,que estoy todavía a tu ladoy que escribí un día estos versospara seguir mirándote siempre.

A veces, me apiado de Dios,lo creo a mi imagen y semejanza,le regalo la vida.

Vi a María de Lourdes entre os carros.Não sabia nada dela,nem sequer sabia que via a María de Lourdes.Falamos um bocadinho os dois.Depois os dois calamos.

EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

OJOS ABIERTOS

Yo no cerraré los ojos al morir,
los dejaré abiertos para mirarte,
como el poeta.

Y tú,
verás mis ojos abiertos
y sabrás que no me he ido,
que estoy todavía a tu lado
y que escribí un día estos versos
para seguir mirándote siempre.

A veces, me apiado de Dios,
lo creo a mi imagen y semejanza,
le regalo la vida.

Vi a María de Lourdes entre os carros.

Não sabia nada dela,
nem sequer sabia que via a María de Lourdes.

Falamos um bocadinho os dois.

Depois os dois calamos.